La matière s'annonce rude.

C'est pourquoi je réclame des enclumes de coton, des marteaux en éponge, des voitures de lin cousu main, je réclame toute la parfaite panoplie de la douceur pour m'inviter dans le plus pur salon.

La douceur est peut-être dans une ride oubliée du bonheur, ou dans la camisole de velours du fou dédaigneux. Peut-être...

La matière, cette brutalité quotidienne, si franche dans la pince du homard qui me salue.